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    窗外更鼓三声，夜已深定。

    陈宛之仍坐在床沿，手背贴着眉心那点朱砂痣，指尖压住皮肤，一寸一寸来回摩挲。她不是在确认它还在不在——她知道它一直都在，从小到大，风吹日晒都褪不去，像胎记又不像胎记，族里老人见了总要多看两眼。可今晚这颗痣发烫，不像是血流加快的热，倒像是被人用火苗轻轻燎了一下，由内而外烧起来的。

    她收回手，掌心朝上摊开片刻，又慢慢合拢。

    屋里没点灯，白日里那盏油灯早已熄灭，窗缝漏进一丝街角灯笼的光，斜斜划过她的袖口，照出布料上细密的折痕。她低头看了眼，那是她亲手叠好的残页留下的印子，藏在内衣夹层，紧贴胸口。纸角硬，硌着皮肉，但她不觉得疼，反倒有种奇异的踏实感——仿佛只要这纸还在，那些字句就不是幻觉。

    “渔村女婴夜啼不止，巫祝言其命犯紫微。”

    她把这句话在心里默念了一遍，声音很轻，像怕惊动什么。可脑子里却响得厉害，一句接一句撞上来：渔村、女婴、紫微。三个词原本各不相干，如今却被一张残页串成一条线，勒得她呼吸微滞。

    她闭上眼，眼前浮起母亲常讲的那一夜。

    雷雨交加，海浪拍岸，屋檐瓦片被风掀翻几块，落在泥地上砸出闷响。接生婆说孩子生得凶，头先出来，血裹全身，哭声穿墙裂瓦。供桌上的观音像不知怎的忽然倾倒，香炉翻倒，三支长香断成五截。村里老人第二天议论纷纷，说这是“破煞之相”，要么夭折，要么将来有大劫或大福。

    她小时候听这些话，只当是乡野奇谈，一笑置之。如今想来，竟与“夜啼不止”四字严丝合缝。那不是普通啼哭，而是从落地第一刻起就不安分的嚎叫，仿佛天地不容，非得喊出个名堂不可。

    还有老族长。

    那位佝偻着背、说话慢条斯理的老头，平日极少夸人，却在她六岁那年摸着她的额头说：“你这颗痣，生得蹊跷，不在十二宫位上，倒像是……印。”当时她问是什么印，老头没答，只摇摇头走了。

    现在她懂了。

    “印”不是印章，也不是封泥，而是某种标记，一种不该出现在普通人脸上的东西。就像官府文书盖的骑缝章，民间契约押的手模，人生下来带着这种印记，往往意味着身份特殊，需得验明正身。

    她猛地睁眼，目光扫过屋内。

    门窗紧闭，门闩插得结实，窗纸无破损，连缝隙都没开一条。她下意识伸手探入怀中，取出《翰林院日常记录》，翻开至最后一页，“查证”二字仍在，墨色浓重，笔锋凌厉。她盯着那两个字看了一会儿，忽然觉得不对劲——太显眼了。

    若有人搜她的屋子，一眼就能看见这两个字。哪怕不认识她笔迹，也能猜出几分端倪。她迅速撕下那一页，揉成一团，塞进嘴里嚼碎，咽了下去。喉咙干涩，纸渣刮得发痒，但她面不改色。

    然后她起身走到桌前，点亮油灯。

    火苗跳了一下，映亮桌面。砚台未洗，余墨凝结；笔架空了一格，毛笔被她带回用了；那张压着三条纲要的纸还在，四角被砚台稳稳压住，一字未动。她将纸抽出来，翻到背面，空白处尚可书写。

    她蘸墨，落笔极轻，写下一串短语：

    “母产夜异，像倒香断。”

    “接生言命硬。”

    “族长称痣如印。”

    “残页现渔村女婴。”

    “命犯紫微。”

    “批红礼部密查。”

    “编号监副07-31。”

    每写一句，她便停顿片刻，像是在核对记忆是否准确。写完后，她吹干墨迹，将纸折叠成指甲盖大小，夹进药囊内层。药囊绣着半片竹叶，是她十岁时自己缝的，多年来从未换过。外人只道是寻常饰物，实则暗袋三层，最里一层专藏不能见光的东西。

    做完这些，她才重新坐下。
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